Spielball

Es jammern die Alten

2012-01-06T12:31:00.001+01:00

Glaubst Du denn nicht, dass Dein wehleidig Klagen
den anderen oft auf die Nerven geht,
es sei denn, sie dürfen von sich selber sagen,
wie es um ihre eigenen Wehwehchen steht!

So wird ein Gespräch unter Greisen geschickt
auf dies Thema gebracht, und in dessen Verlauf,
auch wenn oft der eine schon längst eingenickt,
der andere doch nicht zu jammern hört auf.

Nur eines scheint wichtig in solcher Debatte
– welch hochtrabend Wort, wie klug, wie gescheit -
dass ein jeder glaubt, dass sie ihm gestatte,
aller Welt zu verkünden, wie einzig sein Leid.

Dies ist ein Zweikampf, in dem jeder siegt,
weil doch nur er selbst sich zum Sieger erklärt,
und sich überzeugt in Zufriedenheit wiegt,
wenn der Sack seiner Klagen erfolgreich entleert.

Drum lasst uns doch unsere Jammerkonzerte,
die erleichtern das Leben ein wenig uns Alten,
da alles, was man wie man jung war begehrte,
uns jetzt, da wir alt sind, wird vorenthalten.

Dies Plappern ist unsere Heiltherapie,
die wir lustvoll verfolgen, sobald wir zu zweit:
wir jammern und klagen und irgendwie
vertreiben wir so unsre Einsamkeit.

Silvester 2010

2010-12-31T15:51:00.000+01:00

Welch eine Zeit! Du heiliger Strohsack!
Ein Jahr ist schon wieder - beinahe - vorbei.
Mit Feuerwerk, Sekt und Raketen
feiert Silvester das lärmende Pack.

Was gibt es zu feiern? Das ist einerlei,
es hat uns doch niemand zu fragen gebeten.

Doch was man nicht weiß, erzählt andren man gern,
und jeder vermeint, dass der Klügere er sei.

Zwölf Monate abgelaufen, durchlebt,
was gestern noch war, scheint uns heute so fern:
man bekaut noch die Frucht, wenn des Pudels Kern
dem Pentagramm zu entfliehen strebt.

Ach, Fauste, Mephisto, in dieser Welt,
da habt Ihr wohl nichts mehr verloren;
es zählt nur, was hier uns und heut unterhält.
Des Pöbels Geschrei betäubt meine Ohren.

Jalousien geschlossen, das Feuer verglimmt
im verrußten Kamin, das Weinglas vibriert
in der fiebrigen Hand. Ein neues Jahr klimmt
aus dem Schoß einer Nacht, die ins Nichts sich verliert.

Frühlingsgedanken

2010-04-28T17:19:00.000+02:00

Der Jüngling Frühling macht mich meinen Herbst vergessen,
zumindest tut sein Bestes er, dass dies gelinge,
und ich, wie von der Jugendtrunkenheit besessen,
dreh mich im Hula-Hoop mit meinen Jahresringen.

Was habe ich, ich alter Esel, nur im Kopf?
Das Jungsein spürt man in den Knochen und im Fleisch,
und alle Willigkeit hilft nicht mir armen Tropf:
es tut der Leib nicht mehr, was ich zu tun ihn heisch!

Im Kabarette witzeln gern die Unterhalter
ob des Johannestriebs vergebne Liebesmühen.
Ich lache mit, vergesse, dass ich selbst ein Alter
und meine roten Rosen lang schon nicht mehr blühen.

Doch sollte ich vielleicht dem jungen Frühling grollen,
weil er mich denken macht, was ich nicht denken will?
Viel weiser ist’s, sich zu erfreuen an seinem Tollen,
denn was noch auf mich zukommt, das ist stumm und still.

Der tote Freund

2010-03-08T15:05:00.000+01:00

An manchen Tagen legt wie Schimmel
Erinnern sich aufs schwere Herz,
und ehe noch der Sinn des Wechsels
und des Filters sich entfaltet,
im übermüdeten Bereich
des Hirns sich zum Begreifen formt,
steigt Trauer durch die Speiseröhre
mir ätzend auf in meinen Rachen.

Schnell wieder finde ich zurück
und frag, woher das Rufen kam,
wer an mich dachte, wen ich dachte,
als dieses Denken mich durchdrang,
sich lähmend von der Stirne senkte,
und ich geschlossnen Auges suchte
nach einem Namen, einem Bild
von einem, den ich einst gekannt.

Du also warst es, vermein ich zu wissen,
da des Freundes lachendes Bild mir erscheint,
wenn auch die Züge, so seltsam verfremdet,
den andern, den vielen zu gleichen beginnen.
Dann wird auch das Lachen verloren, als wär
es Dir auferlegt, Unmut zu zeigen,
bis die Bewegung des Mundes gefriert,
und Du verschwindest, verbleichendes Bild.

Ich hebe die Hand und streich aus der Stirne
verwirrte Gedanken wie lästige Runzeln,
Den Rücken straff ich, ich drehe den Blick
zu dem Photo, das uns noch als Jünglinge zeigt,
wie wir beide die Welt noch zu ändern glaubten.
Du, ruft mein Blick ihm zu, Du hast gemeint,
dass doch nur jenes gilt, was man versucht.
Ausgelöscht bist Du, und mir bleibt die Trauer.

Steigerungsstufen

2010-02-10T17:02:00.003+01:00

Liebste, so wolltest Du, dass ich Dich nenne,
auch noch am Morgen nach durchliebter Nacht.
Doch als ich‘s versuchte, da musst ich bekennen,
dass dies mir schwer fiel, und Du hast gelacht,

dann mir einen Stupser dort unten verpasst,
wo vorher am Abend ich in meiner Fülle
stolz mich gefühlt und sogar geprasst,
doch jetzt nur noch schweigende, trocknende Hülle.

Sollte ich lernen, wie sich deklinieren
die Lust und die Liebe, sich Geben und Nehmen?
Kann sich mein Sprachgefühl wirklich so irren:
Superlativ bei dergleichen Themen?

Steig ich jedoch von oben herab,
vom Elativ endend im Positiv,
so grabe ich unsrer Leidenschaft Grab.
Was immer ich tue, es läuft alles schief.

Wie klingt „meine Liebe” so schrecklich banal,
Pastorendeutsch mit dem Finger erhoben,
Lauwarme Liebe schmeckt schal, doch fatal
erweist sich Grammatik, mit Liebe verwoben.

Ach, wär ich doch ein Faschingsnarr

2010-02-02T14:28:00.002+01:00

Wenn ich was sage, hört man selten zu,
und falls dann doch, legt auf die goldne Waage
man jedes Wort, obwohl ich alles tu
nicht aufzufallen und mich nie beklage.
Dann denk ich auf dem Hocker einer Bar,
ach, wär ich doch ein Faschingsnarr!

Ich würde meinen Freunden gern erzählen,
was mir so einfällt, mich erfreut, bedrückt,
die aber wollen immer selber wählen,
von wem und was zu hören sie entzückt.
Ich bleib allein, sowie ich‘s immer war.
Ach, wär ich doch ein Faschingsnarr!

Die Träume suchten lange schon das Weite,
wer will denn die Probleme andrer hören?
So geht die edle Nächstenliebe pleite.
Man trägt ein Schild mit „Bitte nur nicht stören!”
als brächt mein Wort das Leben in Gefahr.
Ach wär ich doch ein Faschingsnarr!

Doch sage ich von Schwarzen, Braunen, Roten,
was alle denken, doch zumeist verschweigen,
bewerfe sie mit Dreck, erzähle Zoten,
dann darf ich offen mich der Menge zeigen.
Die jubelt: Grandios und wunderbar!
mir zu, dem armen Faschingsnarr!

Jenseits des Fensters

2009-12-19T18:48:00.002+01:00

Der kleine Fensterspalt,
durch den ich oft nach außen schau,
zeigt nackt und grau
mir einen Himmel,
ausgebleicht und alt.

Vielleicht sind draußen Flüsse, Wiesen, Wald,
von denen man aus Büchern mir gelesen,
doch wie das auch in meinem Schädel widerhallt,
in mir bleibt nur: was wär gewesen?

Seit wann, warum...?
Die Mutter konnte es nicht wissen,
dass dieses Mittel, ihr vom Arzt verschrieben,
um die Beschwerden ihrer Schwangerschaft zu lindern,
für mich, da ich noch Fötus in ihr war,
das Wachsen und Entwickeln meiner Glieder
so hindern würde, dass ich zwar ein Leben
mit dem Schrei des Neugeborenen begrüßte,
doch dann, als ich zu denken anfing,
ich nicht begreifen konnte,
es nicht verstehen wollte.

Die Mutter konnte es nicht wissen.
Wie sie, trägt niemand Schuld daran,
dass ich geworden, so wie ich jetzt bin,
gebunden an ein Bett, allein befähigt
den Kopf zu heben und zu wenden,
wenn ich gefüttert werde, oder
Verdautes aus dem Rumpf zu stoßen,
wenn man es so von mir verlangt.

Vielleicht jedoch war ich es selbst,
der es verhindern hätte können,
als damals ich Idee erst, Wille,
ins Dasein mich gewaltsam drängte?

War da noch etwas anderes?
Ist da noch etwas anderes?
Kann etwas, oder jemand, oder....
sich auch nur denken, ob es anders
sollte sein, geworden sein?

Ist dort ein Himmel, ein Bestimmtes,
ein unbestimmtes Irgendetwas,
das dies hier alles trägt und lenkt
und ohne Ziel noch Wert besteht?

Wenn ich für jenes ohne Namen,
das ich nicht lernte zu benennen,
nach einem Namen suche, so,
da es doch ich und alles ist,
will ich es auch mit Du benennen
oder auch Gott, mein Gott? was soll’s!

Ich sehe durch den Fensterspalt
auf einen nackten, grauen Himmel,
der ausgebleicht und abgenützt!

Der Herbst ist wieder da

2009-09-21T17:01:00.011+02:00

Auch wenn die Abende nun später werden,
das Strahlen des Herbstes ist im Grau verstaubt.
Wie segnend bietet uns das Jahr Gebärden,
an deren Großmut niemand wirklich glaubt.

Die Sonnenbräune ist schon ausgeblichen,
vom Urlaub redet man im Konjunktiv,
Man könnte, wollte, ist dann ausgewichen,
weil es ja sowieso ganz anders lief.

Das nächste Ziel? Ach ja, das Jahresende,
der Weihnachtstrubel, der kommt noch zuvor,
und dass man sich beim Schifahren wiederfände,
falls man die Lust dazu noch nicht verlor.

So jagen wir durch Wochen, Perioden
von einem Lebenshöhepunkt zum andern,
doch hält der Alltag uns zurück am Boden.
Wir bleiben sitzen, nur Gedanken wandern.

Innenmarsch

2009-08-06T16:10:00.001+02:00

Warum ich manchmal glaube, dass es sinnlos sei,
nach Werten sich zu richten, an die niemand glaubt?
Woran das liegt? Ich gehe an mir selbst vorbei
und drehe mich nicht nach mir um, und überhaupt!

Da grabe ich in meinem Schädel im Gerümpel
aus leeren Lustphiolen und zerrissenen Träumen.
Ich wate wie betrunken durch den Wortetümpel,
um den Beginn der Wirklichkeit nicht zu versäumen.

Und wie ich hoffe, an das Ufer zu gelangen,
dem Dunkeln zu entfliehen und allem, das bedrückt,
verspüre ich, wie mich die Sinne wieder fangen
und was ich nahe glaubte, ist erneut entrückt.

Tragödie im Theatercafé

2009-05-28T00:23:00.002+02:00

Seine stolze Siegerpose
wird vom Schrecken schnell gehemmt,
spürt er: in der Unterhose
ist ein Stückchen Mann verklemmt!

Sucht er mit versteckten Gesten
dies Gefängnis aufzubrechen,
muss dies den Theatergästen
in mokante Augen stechen.

Drum, du Unterhosenträger,
richte dein Gestell zu Hause,
dass kein Blick der Fallenjäger
höhnisch mustert dich zur Pause.

Schon wieder mal!

2009-05-02T16:17:00.001+02:00

Alle Male sind viel besser als ein Mal, das jenen, der es ohne erste Silbe für ein Einmal setzt, das also einmal zu bedeuten hat, als Sprachvernachlässiger aus den nördlichen Bereichen des deutschen Sprachraums identifizieren muss, wenn man nicht einem äffisch sich der Nachahmung schlechter Sprachgepflogenheiten hingebenden Süddeutschen bei dessen Gebrauch begegnet, was den hier sich erregenden Hochdeutschpuritaner zu ohnmächtigen Tränen der Wut und Beschämung triebe.

So las ich in einer sonst sich freundlich und nett gebärdenden Einladung zur Beteiligung und Mitarbeit an einer sich der Schöpfung und kreativen Gestaltung widmenden Gemeinschaft, die, um bei der sich immer mehr verbreitenden Zerstörung der deutschen Sprache durch die unnötige Hereinnahme von Ausdrücken in vorwiegend englischer Sprache mitzuwirken, sich als Community bezeichnet, die hiermit inkriminierte Aufforderung

"schau doch mal bei uns rein!"

Sollte ich das?

Ablauf

2008-12-09T00:12:00.005+01:00

Ich weiß, ich kann die Welt nicht umgestalten
und könnte ich es auch, ich wollt' es nicht,
drum bleibt die Welt, so wie sie ist, beim Alten:
zwar täglich jüngster Tag, doch kein Gericht!

Die Zeit ist schlecht, das wird man nicht bestreiten,
und das gilt ganz besonders für das Heut',
wir können unser Leben nicht bereiten,
das sich so bietet, wie es sich uns beut.

Stets gleiche Runden, gleiche alte Fiasken,
als wäre diese Welt ein Karussell,
auf dem wir selbst sind jene bunten Masken,
die nimmermüde treten auf der Stell.

Dann stellt vielleicht der Ringelspielbesitzer
ab die Musik und unser Drehen verhält.
Doch keiner weiß warum, ob einen Witz er
sich dabei denkt oder vergisst die Welt?

Dann sind auch wir so ziemlich bald vergessen,
es sitzen andre, wo wir früher saßen,
die wie wir fluchen oder lieben, essen
und träumen von dem Glück, das wir vergaßen.

Dann ist auch das vorüber und vorbei,
der Ton des alten Grammophons vergeht,
und niemand fragt mehr, warum es so sei,
dass jetzt auf allen Uhren Zero steht.

Wie könnte dies auch zur Erregung führen,
da solches sich nur gibt in Fleisch und Blut
und leere Schatten einzig Leere spüren.
Es wächst und reift das Nichts, wenn sich nichts tut.

Unklare Resignation

2008-11-22T23:40:00.002+01:00

Weißt du, dass die Frauen heute immer schöner werden und ihre Körper wohlgeformter?

So meint meine Frau!

Als ob ich es nicht mehr sehen könnte, nur weil ich nicht mehr den Erobererblick aufsetzen kann, ohne mich ein wenig lächerlich zu machen. Das heißt doch nicht, dass ich kein Mann mehr sei, oder zeigt sich dies Mannsein nur in der Regelmäßigkeit des Sexkonsums?

Dann spreche ich mit meiner Masseuse, die mir den Rücken bearbeitet und vorzugsweise meinen Trapezmuskel, und sie sagt, „nicht nur die Frauen, auch die Männer!“ und da bin ich ausgespielt, denn hier kann ich nicht mehr mithalten. Wie es schon Eugen Roth ausdrückte, vom Menschen im Familienbad, dessen Doktortitel ihn nicht vor den hämischen Blicken der sportlicheren jungen Generation schützt.

Was also soll es, dass sie, die Frauen immer schöner werden, wenn ich nicht zu den Nutznießern gehören darf, die sich an dieser Verschönerung erfreuen dürfen? Was heißt das schon, erfreuen? Spöttische Mäuler werden es gleich mit konsumieren identifizieren, doch wir wollen ja nicht so weit gehen, denn wenn meine Frau so etwas sagt, wie sie es gesagt hat, dann muss doch eine bestimmte Absicht dahinter stecken, oder?

Also was will sie, meine Angetraute, die mir von der wachsenden Schönheit der weiblichen Welt spricht?

Schattenspiel

2008-09-29T19:28:00.001+02:00

Können Schatten brennen?
Hasst es mein Schatten,
wenn ich die Augen schließe?

Wag' ich bei Tag mich ins Freie,
hängt er sich an meine Sohlen,
auch wenn ich mich nicht bewege,
wandert er langsam mit Uhrzeigersinn,
unsichtbar, sichtbar, immer um mich herum.

Einst saß ich im Park mit einem Wesen,
von dem ich heute nichts mehr weiß,
und damals wohl auch kaum etwas gewusst.
Vor unseren Füßen lagen grinsend die Schatten.

Das Grinsen seh' ich noch immer,
auch wenn ich heute allein
unter der alten Platane hocke,
um meinen Schatten von ihr zerdrücken zu lassen.
Wenn aber zwei oder mehrere Schatten sich paaren,
wird es dann schattiger, schwärzer?
Gibt es schwärzer als schwarz?

Bricht ein Licht auf von irgendwo,
zuckt mein Schatten zurück, erschreckt,
als wollte man ihn verbrennen,
und er verkriecht, versteckt sich,
verkriecht sich, versteckt sich in Winkeln
oder wirft sich herum nach hinten,
hinter die Widerstände, die Wurzeln
und die Hinterseite des Lebens,
das sich dem Licht entgegenstreckt,
um hinter sich den Schatten zu wissen.

Angst aber hat er, mein grinsender Schatten,
dass dieses Spiel mit dem Licht nur verloren werden kann,
denn wenn ich einmal,
na ja, sagen wir verschwinden sollte,
verschwindet auch er wohl erstickt
neben mir „6 Fuß unter der Erde“!

Ängstliche Verwirrung

2008-06-25T17:19:00.005+02:00

Schüttle nur deinen bedeutenden Kopf,
wenn das, was ich dir im Vertrauen zu flüstern gewagt,
nicht deiner Erwartung entspricht.

Hebe die schwere Hand,
den Daumen drehe nach unten,
dass die Hyänen gleich mich beheulen.

Wie sie stürzen auf mich
und den Flaum meiner Lippe beriechen,
den Spargelgeruch und der Achselhöhlen Katarrh.

Wie soll ich die Zeichen dir deuten,
da meinen pochenden Brustkorb die Trunkenheit weitet,
wie heißer Honig Gesang auf meinen Scheitel tropft.

Freilich bleibt mir die Mutter, die sanfte,
die mit dem Schürzenzipfel der Druiden magische Zeichen
von der Schicksalstafel abwischt.

Frühlingsabschied

2008-06-19T14:58:00.008+02:00

Adieu, du Frühling!
Mach deinen letzten Schnaufer,
bevor du auf ein Jahr zur Ruhe gehst.
Verführ uns nicht zu leeren Wahngelüsten,
denn niemand will mehr deinen Tau ver-
kosten an deinen sehr imaginären Brüsten,
was du nur allzu gut verstehst,

da einst du dich von Seufzern der Poeten nährtest,
von ihren Achs, dem Schmachten, den Karessen,
die du den keuschen Jüngling, seiner Liebsten lehrtest.
Du glaubtest an den Fortbestand des Dusels der Gefühle,
doch lerntest unter Schmerzen du indessen,
dass diese Zeit vorbei und nur die kühle
Vernunft und die Berechnung in der Liebe gelten.

So lass es gut sein und verdamm nicht diese Welten
zu Pest und Schwefel oder Diarrhöe!
Wenn du nicht aufpasst, wirst du dich erkälten
im ersten Sommerregen. Hatschi! Schnell Adieu!

Sechzehn Zeilen

2008-05-13T08:38:00.002+02:00

Da deinen Namen meine Lippe trug,
den wundgeliebten und vermaledeiten,
stieg mein Verlangen, dich zu mir geleiten
und dich zu halten, wie den vollen Krug,

aus dem mir einmal deine Liebe floss,
und mich mit blinden Gesten so umwog,
dass sich mein Leib ergab in deinem Sog
und deine Fülle sich auf mich ergoss.

Die Erde ich, die deine Feuchte trank,
Gewitter, Sturm und Himmel du, ja du,
so jauchzten wir berauscht einander zu,
bis sich der Zauber brach, die Lust versank

und unsre Blicke sich zur Seite wandten.
Dann gingst du fort mit einem leisen Gruß,
Wohin? Ich lauschte deinem leichten Fuß,
der zögernd sich verlor im Unbekannten.

Der Pianist von nebenan, ein grauer Mann

2008-04-15T13:43:00.002+02:00

der mit den Jahren schon geschrumpft und leicht verzogen,
und auch in seiner Haltung ziemlich untertan:
er spielte , was man ihm befahl und überdies ,
wenn eine leicht beschwipste Schöne ihm ein Glas

auf sein Piano stellte und ein Lächeln schenkte,
mit schweren Augenlidern in die Leere starrend,
Akkorde aus dem Vaterland von Smetana,
voll süßer Traurigkeit der fernen Moldauwellen.

Die Bar von nebenan war wie ein Ausgedinge
an das Casino angehängt, wo jede Nacht
die Reichen und die anderen ihrem Spieltrieb frönten,
sich um die Tische drängten, wo die Kugel rollte.

Sich selbst belügend, jagend nach Gewinn und Glück,
bis ihnen beide von der Kugel abgenommen
und sie ins Nebenan, die kleine Bar, sich schleppten,
wo freundlich sie das Moldauwellenklimpern grüßte.

Der Pianist, als er noch jung war und verwegen,
da zeigte er den Fräuleins seine schwarzen Locken
und ließ als Künstler sich bewundern am Klavier,
wenn er den Schmachtenden voll Schmalz die Moldau spielte.

Dann aber kam die Ehe und ein kleines Glück,
das viel zu schnell zerbrach. Die Locken wurden schütter,
aus dem Hotelpalast ins Nebenan, die Bar,
wo jeden Abend mehrmals er die Moldau spielte.

So auch in der Silvesternacht, wo ein Kassier
das ganze Geld des Sparvereins zuerst verspielte,
ins Nebenan dann ging, wo unser Pianist
gerade wieder seine Moldau sprudeln ließ.

Warum jedoch der Mann zuerst den Pianisten
und dann sich selbst, was leichter man verstehen könnte,
mit zwei Pistolenschüssen wortlos ausgelöscht,
weiß niemand näher und kann nur vermutet werden.

Ins Nebenan kam bald ein neuer Pianist
und mit ihm kam die Blaue Donau in die Bar.
Vorbei das Moldauklimpern, doch wie man so sagt,
es war zwar nicht sehr gut, doch kommt nichts Besseres nach!

Lamento eines älteren Herrn

2008-04-15T13:00:00.002+02:00

Mittwoch, April 4, 2007

Der Alterswurm benagt mein Hirn,
Die Nächte sind prostatgestört
Frau Venus ist nur mehr Gestirn
Man findet vieles unerhört!

Zumindest eine Stund’ spazieren,
Weniger essen, kein Tabak!
So spricht der Hausarzt, sonst verlieren
Die Glieder ihren flotten Track!

Was weiß denn der, der junge Spund,
Auf welchem Track einst ich mich labte,
Mit welchen Gliedern, welchem Mund
Ich meine Jugendzeit durchtrabte?

Vorbei ist vieles , doch nicht alles,
Es blieb mir noch die Phantasie,
Mit der ich dann gegebenenfalles…
Na ja, und Sie, was meinen Sie?

Erstveröffentlichung in meinem Wordpress Blog: Mittwoch, April 4, 2007

Der Mensch geht vorbei

2008-02-20T22:46:00.003+01:00

Und er geht, und er geht, und er geht
solange vorbei an den herrlichen Dingen,
die die Welt uns zu schenken,
die Welt zu verschenken bereit ist,
wenn du, Mensch, nur willst!

Aber der Rabe des Unheils,
des Unheils Rabe,
sitzt auf der Schulter des alten Bornierten,
der immer noch glaubt,
dass das Leben von ihm kommt
und seinem Samen,
den er der fleißigen Göttin
in Hülle gespendet,
in Hülle gespendet.

Suchst du den Schein, die trügende Hoffnung?
Fragst du die Tiere, den tierischen Ernst,
denn sie können nicht lachen,
die Tiere, die Tiere, die Tiere,
denn wenn sie lachten
was wäre das wohl,
wie wenn wir wagten, den Blick ,
einen winzigen Blick, in uns selber zu werfen,
um dort den hungrigen Fresser zu finden,
den Vielfraß, den Eklen,
der sich so stolz auf sein Menschsein beruft
und die Tiere, die traurigen Tiere,
verschämt in die Schlachthäuser schickt,
sie verwandelt zu Wurst oder Braten oder auch Brei
für die liebliche Katze, den herzigen Hund
aus der Konserve serviert.

Was also will der Rabe,
der auf der Schulter des schweigsamen Alten
so gerne verweilt und dort kreischt,
mit Exkret seinen Träger verächtlich beschmiert?

Sagen will er, uns sagen,
dass wir vergessen, wozu wir geboren,
dass wir vergessen, was einmal bewusst vielleicht
in nun verrotteten Schädeln der vor uns Verstorbenen,
wenn auch als vage Idee, zu existieren gewagt:
dass wir geschaffen,
dass wir als Träger gedacht einer Sendung,
die wir vergessen, täglich vergessen,
immer vergessen, vergessen,
und er schreit sein Gekrächze
und schlägt seine Flügel,
der Rabe des Unheils.

Ende

2008-01-11T07:59:00.001+01:00

Verlier dich in Alleen der letzten Bäume,
die leeren Wege führen in das Nichts.
Mit Dunkelheiten füllen sich die Träume,
erlöschen mit der letzten Spur des Lichts.

Allein bist du, kein Abgrund tut sich auf,
kein jäher Anstieg ladet dich zur Flucht.
In sich gefaltet stocken die Gedanken.
An deines Hirnes Ufer prallt mit Wucht

der Unrat vieler Tage, der verdorben,
wie Fleisch zu Aas verwandelt im Verfall.
Du fühlst vom Lebenswahn dich noch umworben,
doch fern schon bist du seinem süßen Schall.

Dann ist die Welt vorbei, die Zeit nicht mehr,
die Hand verhält, der Fuß trägt keine Regung
und alle Fragen bleiben antwortleer.
Die Stille schweigt. Zur Ruhe wächst Bewegung.

So viele Liebesgedichte

2007-12-30T17:03:00.000+01:00

Und immer wieder in Gedichten Liebe,
als gäbe es auf dieser Welt nichts als
Geschlechtsverkehr, bei dem man bestenfalls
verwirrt, verdummt wie unbekümmert Diebe,
die nächtlich sich in leere Häuser wagen,
Gedanken unterdrückt, wenn sie uns sagen,
dass alles Dreschen, Süßholzraspeln, Reizen
am Ende Spreu nur schafft, indes der Weizen
gedeiht allein im Wahn, der Phantasie,
wenn mit geschlossenen Augen man erträumt,
was niemals war noch wird zum Vis-à-vis.

Letzter Adventsonntag

2007-12-23T15:41:00.000+01:00

(Bläsergruppen aus Nordfrankreich in Montmartre)

Durch die Gassen, Straßen, Winkelhöfe
wogt der feierliche dumpfe Klang der Tuben,
trägt die alten Melodien des Jahresfestes,
ruft,berichtet und erzählt von der Erwartung
von der immer wieder neu versprochenen Ankunft
des das Heil verkündigenden Welterretters
mit dem Pathos abgespielter Weihelieder und Gesänge.

Von Balkonen und aus offenen Fenstern
neigen sich die froh gelaunten Menschen,
die ihr hastig Festbereiten für Momente unterbrechen,
um mit Lächeln zu verspüren,
wie der Hauch von fast vergessenen Bildern ihrer Kindheit
sie mit Wehmut und Besinnlichkeit berührt.

Die aber, jene Kinder, die es heute sind
und in den Tag hinein den Tag erleben,
halten nur kurz, beinah erstaunt ihr Plärren an
und wissen nicht warum!

und gesang war wie licht

2007-12-08T15:07:00.000+01:00

weißt du, warum der gesang nur manchen gegeben,
andere aber, was jenen als wohlklang und aufschwung der
seele sich bietet, mit schrecken erfüllt und erscheint
als schmerzender lärm?

erscheinen gehört jedoch in den bereich des erschauens,
ist der bewegung der augen verwandt, aber nicht
dem gehör, wenn auch beiden gemein ist der wunsch und das sehnen
nach jenem, das licht ist und feste, sich gegeneinander
durchdringt, nicht erkennbar den sinnen, dem herz nur allein.

bleibt der gesang, den vor zeiten begnadete dichter
erlauschten im strömenden, wehenden, unruhigen laut
der natur und der tiere warnschrei, der brunst wie der klage.

doch kann kein gesang in der ruhe geschehen noch verweilen,
denn ruhe ist stillstand, das enden von jeder bewegung.
muss darum gesang am ende alles geschehens
verstummen?

Übernahme

2007-11-15T22:55:00.000+01:00

Schließe deine Augenlider
und lege deinen Kopf
in meine Hände,
die ihn wie Schalen umfangen.
Schwielig sind sie vielleicht und rau,
doch die Härte der rissigen Haut
dieser gealterten Hände
spürst du wohl kaum.

Fühle, wie die Tröstung,
die vielleicht ich und niemand sonst
in dieser lärmenden Welt dir bringen kann,
wie vertrocknender Duft
durch dein Gesicht steigt,
bis die Schwere der verbrauchten Tage,
die sich in deinen Zügen zu entlasten sucht,
in meine geduldigen Hände sinkt.

Ungeregelt

2007-11-09T17:27:00.000+01:00

Der wilde Kampf um eine unbekannte
doch so ersehnte Wiederkehr
des Einen der sich selbst gesandte
und wuchs und wurde
und immer mehr als Spiel geschah
das sich gleich saurer Beigeschmack
in Apfelspalten oder in Orangenschalen
zu fügen drängte gleich dem Abend
an dem aus seinem blinden Sack
der Rotbehoste eine Nuss ergriffen
und sie den offenen Mäulern hingehalten
dass sie die trocknen Speichelfalten
mit Wortekrümmeln sengte.

Verkennen

2007-11-09T12:18:00.000+01:00

Wie fremd ist mir geworden
dieses wilde Leben einer wilden Stadt,
als hätten Drängen und das Schreien,
die Gesten einer Menschenmasse,
mit Wildheit, also der noch nicht
gezähmten Lebenslust, etwas gemein.

War ich denn Teil davon,
in diesem Sog aus Lust und Angst verfangen
und mitgewirbelt durch die roten Lüste,
denen nur Leere folgte
und die Traurigkeit des Fallens?
Freiheit und Glück?

Gebunden ohne Fessel
vor der glatten Spiegelwand der Einsamkeit,
in der man sich nicht, noch die andern
sieht, erkennt, verkennt,
und keine andere Seite...

noch zwei Minuten

2007-11-09T11:54:00.000+01:00

...noch zwei Minuten
bis die Glocke tönt
und mich aus dem Verliese meines Schädeltempels
in eine unbekannte Freiheit zu entlassen droht.

Was kann in solchen Zeiten noch
geschehen, sich in mir entrollen
aus jenen Vorratskammern,
deren Türen nie geöffnet?

Was wird mir in dem Lichte
aus der andren Seite
angeboten, aufgedrängt?Verkennen
Die Angst...

Ich muss sie überwinden,
um einen Schritt nur gehen zu können.
Anschlägt die Glocke,
um die Zeit,

und ich,
geblendet,
falle, stürze
in das Außen...

Grinzinger Erinnerungen

2007-10-16T15:49:00.000+02:00

Zwischen dem glatten Spiegel
und dem vorgeneigten Kopf
stützt sich mein flachgelegter Unterarm,
auf den ich meine Stirne lege.

So kann ich meinen Blick nach innen richten
und bei Gedanken, auch den trägen, schweren,
ein wenig weilen, dort am Abort einer Schänke,
in der für wenig Geld
man schlechten Wein mir reichte,
den jetzt ich mühsam doch befreiend
aus mir fließen lasse.

Wie kam ich denn hierher
und weiß ich, was ich hier
zu finden hoffte?

Ich suchte nichts
und das war's, was ich fand
hier am Aborte,
Stirn auf Unterarm
auf Spiegel oder Wand.

Alte beim Heurigen

2007-09-24T16:10:00.000+02:00

Wie einst im Mai!
So schön konnte es sein,
als wir noch glaubten,
dass die Welt auf uns wartete,
direkt vor der Türe,
und sie trug ein buntes Kleid
aus Hoffnung und Versprechen,
aus den noch nicht verlorenen Träumen
und dem Frohsinn übermütig zusammengebastelt.

Wir waren so jung, wie es das heute nicht mehr gibt,
weil man keine Zeit mehr lässt
den Träumern, die nicht sofort
alles haben wollen,
alles an sich reißen,
alles aufbrauchen, was an Schönem und Tiefem
die Welt, die Liebe, das Leben
uns langsam nur zu bieten
bereit ist.

Dann sitzen wir heute
draußen, irgendwo in einem Garten
vor dem einen Glas, das uns noch gestattet,
und wenn der Musiker kommt,
die Geige und auch die Harmonika,
erinnern wir uns, wie wir sie einst belächelten,
die Alten, und wissen, das sind wir jetzt,
und wir lassen die alten banalen Lieder
durch uns sinken und wir summen mit….

Mondängste

2007-09-08T16:51:00.001+02:00

Die dunkle Brille bietet vagen Schutz.
Wär besser wohl, wenn ich die Augen schlösse
und hinterm zugezogenen Vorhang hocken bliebe.

Doch dieses Rauschen, diese Brandung aus Verlangen,
nach Sturz und Flug, wie es in meinem Schädel schäumt,
und durch die Glieder streckt die Gier,
sie zittern macht, bis aus dem Munde,
zum schräg gestelltem Maul zerrissen,
die Qual hervor würgt sich im stummen Schrei.

Dann, durch das splitternde Gebälk der Türe
bricht mein ungeheurer Leib in Deine lichte Herrlichkeit,
Du bleicher Gott! Ich trinke Deinen Nebelhauch,
der aus den schwarzen Büschen immer höher
auf zu den Gipfeln steigt und Du mich hebst mit ihm
aus Wald und Felsen, aus der feuchten Nacht,
zerfließend in die Moderträume der so sehr Gerechten
in die Gewalt des nie gewesenen Seins...

aus dem ich fröstelnd in den Tag erwache,
um seinem ungerührten Morgen schluchzend zu entfliehen.

Späte Begegnung

2007-09-08T15:51:00.000+02:00

Lang sind und schwer die Gewänder,
die die Alten noch tragen zum Kirchgang,
zum Feste und Abschied von Toten.

Auch die Mienen sind schwer und gezeichnet
von lange getragener Bürde,
der Last ihres mühsamen Lebens,
dem zu entfliehen der Mut ihnen fehlte
oder die Liebe ein Hoffen versprach,
ein längst schon vergessenes Trugbild,
das sie kaum je erhofften und das
nur mehr im Flackern der Kerzen
am Grabe der andern sie manchmal berührt.

Wenn dann ein faltiges Lächeln
sich zeigt im Gesichte des Nächsten,
das dem Erinnern nur gilt
an jene versunkenen Tage,
mag es geschehen, dass eine
fast schon verdorrte Hand
mit seltsamer Zartheit sich legt
auf die Wange des andern,
der vielleicht ein vergangener Schwarm
oder auch mehr einst ihr war.

Ein fast verschämtes „Weißt Du noch?“
klingt es so anders als
das geflüsterte „Liebster“ von damals?

Vorbei! und der schwere Fuß
stolpert weiter und hinterher,
als wäre die flüchtige Regung
nimmer gewesen.

Atta, oder die Bahnreise

2007-08-04T17:07:00.000+02:00

„Atta“ schreit das Kleinkind neben mir,

das eine selig lächelnde Mutter stolz betrachtet,

“Atta!“ so klingt es mir ins Ohr

und will wohl ganz bestimmt nicht altgermanisch sein,

doch was das schrille Heulen auch bezweckt,

in meinem gar gekochten Hörkanal,

nach vielen Stunden im Waggon,

zwar 1. Klasse aber trotzdem lärmbelästigt,

fügt sich der Schmerz zu Lautgebilden,

die sich den Sinn von irgendeiner der Erinnerungen suchen,

die mir noch bleiben, da das Blut des Schmerzes

mir das Sein zum Überlaufen füllt.

“Atta!“

Oh, ich könnte Amok laufen!

Ufergedanken

2007-08-03T10:57:00.000+02:00

Wenn des unermesslichen Kleides

kräuselnder Saum deine Füße umspielt,

wie in Gesten der Demut und der Verehrung,

und seine, des prächtigen Meeres, Ufer

ihren Abdruck getreulich empfangen,

magst in den Nacken den Kopf du werfen

um aufzujubeln: „Ich bin!"

Doch der Schall deiner Stimme

fällt zurück ohne Echo

ins Ohr dir, und in Gleichgültigkeit

wiederholt die Brandung ihr ewiges Spiel,

verwischt deine Spuren mit blasigem Schmatzen.

Zeugin allein deines Glückes

wäre vielleicht jene Meduse geworden,

die am Strande vertrocknet unweit von Dir,

hätte die Schöpfung ihr Auge und Ohr gegeben.

Doch wozu, da doch Vergehen und Tod

nicht des Verstehens bedürfen?

Idylle am Strand

2007-07-16T18:21:00.000+02:00

Eine warme Woge schwemmt ans Ufer
die leergewaschene Schale einer Languste
und legt sie zur nackten Wade des ertrunkenen Matrosen,
den sie zuvor auf ein Lager aus Sand und Tang
behutsam gebettet.

Dann hebt und senkt das abgeflaute Meer
die noch fast ganzen Glieder, fröhlich beinahe,
im schaukelnden Rhythmus. Das flachgeschabte Gesicht franst sich
im Sande, doch die salzzerfressene Nase
reizt nicht mehr der Algen Geruch.

Wenn später die Nacht die Konturen verwischt,
kommt irgendwann mit der Flut eine gnädige Welle
und schleppt in die Tiefe zurück, was der Tag nicht gewollt.

Einzig hungrige Möwen werden am Morgen vielleicht
ihre Flügel schleifen über den reingeschwemmten Sand,
als wüssten sie etwas von dem Verschwinden
und ihr Schrei mag Hunger heißen oder auch Klage.

Der Gehörnte

2007-07-08T18:58:00.000+02:00

Ob die lächelnden Züge der gierige Bock,
der den Amboss mit Wucht so behämmert,
dass das Eisen sich glättet und streckt,
auch manchmal dem willigen Opfer noch zeigt,
wenn die Glut in der Schmelze
erstickt und erstarrt?

Er entzieht sich vielmehr der Umarmung
und zerstößt mit dem Klumpfuß die Lüge,
die an ihn sich klammert mit neu nun erwachter Lust
und mehr will und mehr immer wieder,
bis in die Nebelfeuchte des Morgens
er hinkend entflieht
zu seinem herrlichen Weibe,
die ihren lustvollen Leib jedoch
nur den anderen Göttern gewährt.

Nebenwirkung

2007-07-08T18:36:00.000+02:00

Ich bin nur eine Nebenwirkung,
ein by-product, wie die Anglisten sagen,
aus jener Lust, die in den frühen Tagen
zwei Menschen ineinander steckte.

Dass dann aus der Verkoppelung
sich unerwartet meine Zellen formten,
die sich vermehrten nach genormten
Prinzipien? Das hat mein Ich geboren.

Die Jugend ist die Seuche

2007-06-06T11:15:00.000+02:00

Denn allen Raum durchdringt die Dummheit,
die aus den Poren träufelt, uns umschlingt
wie Sumpfgewächs, erstickend Licht und Glut.

Wie wenig braucht es, um die Brut zu sengen,
die sich aufs Leben schimmelgleich gelegt?
Schon immer gab es Mord und Brand und Seuche.

Die Jugend ist die Seuche, die auf alles,
was je der Mensch durch Arbeit sich erkämpft,
nun ihre freche Hand im Frevel legt.

Die Jugend, die zum eitlen Wahn der Alten,
der sich in vager Möglichkeit erschöpft,
die Tatkraft ihrer jungen Jahre fügt.

Was vordem harmlos nur seniler Geifer,
durchtrennt als Richtschwert dann der Welt den Nacken,
die mit ins Sterben alles Leben reißt.

Wenn man wollt fragen, wessen war die Schuld
und wer nur Diener eines fremden Geistes,
so schweigt das Sein, der Stimme längst beraubt.

Es schweigen die Ruinen und Kadaver,
Nur Wind bewegt bisweilen dürre Halme,
doch niemand lauscht mehr ihres Raschelns Klage.

Schlafstörung

2007-05-21T11:19:00.000+02:00

Wenn die Nacht um mich knackst
oder summt und der Tinnitus pfeift,
halt ich die Lider geschlossen
und steige ins Träumen.

Pfeif nicht so laut!
Das Pochen hinter dem Brustbein:
Bumh, brrrumpum, brubbrubbrub!
Sollte zur anderen Seite mich drehen.

Wie ich schnaufe.
Hinter einem Wagen,
einem winzigen mit lachenden Spöttern,
laufe ich her,
keuche und springe.
Sprünge,
die sich von den Sohlen
ablösen.

Höher,
aber ich stoße schon an,
denn der unendliche
gewölbte Himmel
ist so tief.
Mit meinen blutigen Nägeln
kratz ich den Kalk
aus seinen Fugen,
suche seine Türe,
die Luke, ein Fenster
einzudringen
hinter diese Himmelswand,
unter der ich sticke,
ersticke ,
ersticke..

bis der Tinnitus
die Pause läutet
und die Nacht wieder um mich knackst.

Rückenmassage

2007-05-17T18:18:00.000+02:00

Wenn du an Liebe denkst, vergiss das Alter,
das Reife bringt vielleicht, doch stets Verfall!
Was du für Würde hältst, ist nur ein kalter
Verzicht, ist Klagen ohne Widerhall.

Die warme Hand, gelegt auf meine Haut,
aus alten Träumen weckt sie Phantasie,
doch dort, wo damals Gier mein Blut gestaut,
erblüht jetzt welke Lust zu Poesie.

Grausliche Mitternacht

2007-05-17T18:15:00.000+02:00

Hufschlag und Fluchen und der Schrei einer Magd
in der Scheune geschändet zum wirren Gelächter.
Wer jetzt noch ins Dunkle zu spähen sich wagt,
wird gnadenlos Opfer der grimmigen Schlächter,

dem die nächtlichen Schemen die Adern zerfleischen,
wenn die hungernden Rudel der heulenden Hunde
ihren Anteil am blutigen Mahle erheischen
von Hexern und Teufeln zur Mitternachtsstunde.

Behänge die Balken mit Knoblauchzöpfen.
Mit Weihwasser musst du die Türen besprengen,
wenn ums Haus tobt die Hatz der Gespenstergeschöpfe,
die mit flackernden Fackeln zum Eingang sich drängen.

Halt die Ohren dir zu , schließ fest deine Augen,
hinter den Ofen verkriech dich zum Beten.
Das Weihwasser trocknet, dein Hirnblut saugen
mit Schmatzen die Gäste, eh' sie dich zertreten.

Weihnachtsskizze

2007-05-17T18:14:00.001+02:00

Wenn du aufschaust,
einen Augenblick nur unterbrichst deine Hast,
kannst du vielleicht
das Christkind sehen
oder den Weihnachtsmann,
die sich ganz schnell hinter der Türe verstecken.

Dann findest du einmal ein langes seidenes Haar,
das du auf den Weihnachtsbaum hängst,
oder auch eine struppige Borste,
die dem weißen Bart des Weihnachtsmannes
entfiel.

Selbst aber wenn du zu langsam bist
bei diesem Spiel
und nur noch den Geruch
von Zimt oder Anis
an deiner Nase vorbeiziehen spürst,
kannst du ans Fenster treten
und in die Nacht hinausblicken,
die für dich einen Lichterbaum aufgestellt hat,
ganz ohne dein Zutun.

Streck deine Hand hinaus,
aber sei vorsichtig, denn kalt weht der Wind herein.
Vielleicht fällt dir eine kleine Flocke auf den Handrücken,
dass du zurückzuckst,
sie an deine Lippen führst und sie spürst
wie den zarten Kuss der Mutter
in deiner Kindheit.

Blinde Begegnung

2007-05-17T18:12:00.000+02:00

Papier?
dachte die Tasthand.
Gehobene Brauen und magere Wangen
als Rahmen für emsigen Lippenton.

Papier!
Glatt, vielleicht glänzend,
dachte er hinter der schwarzen Brille,
die das Licht , das Licht? fernhielt
von seinen erloschenen Augen.

Papier,
das einmal Baum war,
anderswo.
Könnte dienen als Serviette,
auch, Lächeln, intimer,
oder zum Fidibus.

Papier
fiel zu Boden,
zertreten und ungelesen
unsterblich gedachte Verse.

verbrannte mir das Hirn der Siebenstern

2007-05-17T18:11:00.000+02:00

Der rote Hass
hat mich ins Licht geschleust,
wie ausgestoßen vom Gesetze.
Ich weiß nicht mehr,
wann dies geschah,
doch als ich brüllend stürmte
durch den dunklen Gang,
zerriss den schwarzen Wandbehang,
da fand ich nur die leeren Netze,
die nichts mehr wussten von dem Fang.

Auf Schollen war ich einst getrieben,
das Eismeer stahl mir meine Sicht
und fror den Wein in meinen Schläuchen.
Vom Himmel stieg das Nordlicht
nieder, verbrannte mir das Hirn der Sieben
stern und hieß mich schweigen.
Ich träumte Karst und Hitze,
vom Schwarz der Feigen,
wie deren Fleisch, blutrot und süß,
vergor in aufgeblähten Bäuchen.

Dann hob mich eine Hand heraus,
wie alle Wirrnis floss zurück ins Sein, ins Meer?
Da wogten Flügelschemen im Applaus.
Die Stimme sagte: Komm nach Haus!
und alles war wie immer, wüst und leer.

Zwischenzeit

2007-05-17T18:10:00.001+02:00

Wenn die gefleckten Vögel sich den Himmel greifen,
auf Flammenflügeln tanzen ihren Schaukelschwung,
den Abgrund wissen, doch den Horizont nur streifen,
um sich zu wiegen in der frühen Dämmerung,

dann klagt von Abschiedsweh bisweilen eine Weise,
die nur sich selbst erhört als Widerhall
und sanft Erinnern an die frühe, lange Reise,
die aus dem Nichts entführte in das Überall.

Fast ist der Abend schon hereingedrungen,
der Hain belauscht sein eigenes Geraune,
durch das betörend süße Saitenspiele sind erklungen
und sich ermüdet strecken satte Faune.

Sie lüften ihren Fleischberg, der sie zur Begattung
der ewig wiederholten, immer neuen drängt.
Schnell schwindet mit dem Tageslichte die Ermattung,
wenn Gier der Abendwind in ihre Nüstern hängt.

Streicht durch die Vogelbeerensträuche spät ein Gast,
der nichts mehr weiß von alter Zauber Wirken,
kann es geschehen, dass die Nacht ihn fasst
und er im Schlafe trinkt den Wurzelsaft der Birken.

Wenn auch das Schöne

2007-05-17T18:08:00.000+02:00

Wenn auch das Schöne
nicht bleibt,
abfällt, verdorrt
wie die Früchte
des wilden Feigenbaumes,
der seine Süße
dem sanften Wehen des Windes
zaghaft verschenkt,

findet noch spät,
wenn das Alter schon
seine Gerbfinger
auf die Haut legte,
noch Ebenmaß
das liebende Auge,
und zur Liebkosung
hebt sich die Hand.

Vorbei

2007-05-17T17:36:00.004+02:00

Bei dir hab ich mich wie daheim gefühlt.
Was heißt das schon: gefühlt – daheim - bei dir?
Wenn die Begierde einmal abgekühlt,
hebt Unruh oder Gleichmut das Visier.

Erinnerst du dich noch der ersten Stunden,
die wir verwirrt zerredet und verdeutet,
denn unser Wort war, unser Sinn gebunden;
wir fühlten edel uns - und ausgebeutet.

Dann jene Zeit, in der wir alles hatten,
wovon wir einst geträumt, doch nie geglaubt,
dass wir so bald am Glücke uns ermatten
und unser reines Liebeslicht verstaubt.

So wurden aus den Lenden Schenkel wieder,
und Beine, die einst Fingerkuppen reizten,
zu Gehwerkzeugen: ganz banale Glieder,
die einst sich nicht nur aus Routine spreizten.

Am Sonntag lagen wir im Bett und dachten,
ob wohl der große Rausch vorüber sei?
Das war's, was nun? so meint ich und wir lachten
und lebten weiter, als wär nichts dabei.

Wanderer

2007-05-17T17:17:00.000+02:00

Hätte nur Hass mich aus mir selber löschen können,
mich fortgetrieben, ausgestoßen und gejagt
in Wüsten und in wilde Steppen.
Ich suche nicht mehr nach Vergessen.
Selbst auf der Scholle, die im Eismeer trieb
– blau schrie der Himmel über schwarzen Wasseröden -
schlug mir ins Ohr zurück allein mein trockenes Schluchzen,
dem niemand je gelauscht.

In Bergen trug ein Echo fremden Laut,
doch blieb es mir versagt,
den Dingen selbst es nur zu sagen und zu reden,
als sei ich da, als sei mein trüber Schatten
auch nur das kleinste Leben.

Ach, wenn mich nur zum Tode, zum ersehnten,
ein blinder Pöbel schleppen wollte,
für den ich nichts bedeute, sich zu erheitern
mich zum Kniefall stöße aufs Schaffott!

Wie gern ergötzt ich diese blanke Menge
nit rotem Blute und mit Lustgeröchel,
das noch aus den zerrissenen Lippen strömen sollte,
wenn ich es sagen dürfte, einmal nur als Schrei,
bevor mein Schädelball im trockenen Staube rollte,
ich nur bekennen dürfte:
Den ich verriet – Er war ein Gott!

Doch bin zum Leben ich verdammt.
Ich wandere, ein ew’ger Schatten,
ich, der verdammte,
Ich Judas Ischariot!

Rotgeglühter Hunger

2007-05-17T17:14:00.000+02:00

Rotgeglühter Hunger und versteppter Acker
scheuchte der Lokusten Schwarm,
indes die Beuge eines braungegerbten Knies
dem sandgeschabten Gotte ihre Feuchte bot.

Letzte Labung an der Tränke der Oase
ward dem Lamme, das im Feuer
nachts am Spieße köstlich duftend
sich zur Nahrung wandeln sollte…

Einfaches Volk

2007-05-17T17:05:00.000+02:00

Rauchender Schlund
an der Lagune.
Träume sind anderswo.
Wundgeschundene Stunden.
Sonntags
Bingo und Ball.

Fett oder Kleie?
Bestickt
stramme Leisten,
gebraucht
die beengende Haut

Schleier?
Gerafft und gewürgt
die hüpfenden Backen.
Ein wohltemperiertes Grinsen
für den teuren Schlüpfer.

Ablöse

2007-05-17T17:03:00.000+02:00

Sie waren beide jung.
Im Hass und Gleichmut der Umgebung so erfahren,
dass sie sich selber nicht mehr mochten.
Bis die Begegnung ihnen wie mit Seidentuch,
sein Blick auf sie, ihr Blick auf ihn,
all das Gewusste aus gequälten Mienen aufsog.

Er griff nach ihren Händen oder war es sie,
das ließ sich später nicht mehr klären,
zu einem weiten Gang durch das Geschrei der Stadt.
Sie hörten nicht die Unmutsrufe, das Verkäuferlocken,
als dann ihr Gang ein Laufen, Springen, Tanzen wurde zur Musik,
die nur in ihnen war und die sie trug

hin zu der Brücke, die den Wildbach überwölbte.
Ein Lachen, glücklich wie ein Jauchzen klang der Schrei,
mit dem sie in die Fluten stürzten,
die ihre ineinander sich umklammernd Leiber
noch lange, lange mit sich trugen,
bis sie das Meer befreite.

Aha!

2007-05-17T16:51:00.000+02:00

wie ich schon gestern bemerkte,
oder war’s heute vielleicht?

ist in der Poesie
scheinbar vorhanden, was
tatsächlich nicht existiert.

Koch doch den giftigen Waldpilz
und bereite ein Mahl;
nachher betrachte die Gäste
schwindlig zu Boden sinken,
taumelnd den Dichter versohlen.

Wie züchtig war man anno dazumal

2007-05-17T16:48:00.000+02:00

Er hat bestimmt es auf mich abgesehen,
auch wenn er nein sagt und es stets bestreitet.
Doch kann ich ihn jetzt nicht mehr übergehen,
so spiele ich die Unschuld, zartbesaitet.

Wie kann der Tolpatsch nur von sich behaupten,
er sei nach alter Schule Kavalier!
Er glaubt sogar, mir machten die verstaubten
und dummen Komplimente noch Plaisir.

Lässt Rosen oder andre Blumen kommen,
ich lächle, das macht mir schon nichts mehr aus.
Ist doch mein Jungfernkränzchen fortgeschwommen,
drum ließ ich gern ihn jetzt zu mir ins Haus!

Sing süßer Vogel

2007-05-17T16:44:00.000+02:00

Sing, sing, süßer Vogel, sing,
denn die Nacht ist nah.

Vielleicht ruft dein Lied
für mich, für uns alle,
die wir hoffen auf jenes,
das wohl nie verbleiben würde,
selbst wenn es einmal sich fände
und hinabstiege in die Pulse der Sehnsucht,
deren Schlagen sich erhöbe
zu einem Lustschrei
und dann sich für immer
verlöre.

Noch einen kleinen Akkord
sing süßer Vogel,
dann flieh in die Nacht,
die uns gnädig sei.

Kochkunst und Eheleben

2007-05-17T16:33:00.000+02:00

Warten, dass die Suppe kocht,
indes Madame, mein Eheweib,
sich ihre frisch gewaschnen Haare trocknet.
Gemüse frisch und voll an Vitaminen,
„das, und nicht Fleisch, sollst du bereiten,
für dich und auch für mich
der wahre Segen...“

Ich hocke in der Küche und das Wasser brodelt,
der Duft nach Porree und nach Sellerie
beginnt mich zu umschmeicheln.
„Du hast doch die Zucchini nicht vergessen?“
kommt aus dem Nebenraume meines Weibes Stimme.
Nein, nein, und auch Kohlrabi hab ich beigefügt,
Gemüse, das du noch nicht kennst,
und alles dünstet sich im Topf zusammen
zum köstlichen Gemüsemahl.

Und ich verschwieg es weise, dass ich mit Maggi würzte,
da doch Naturgeschmack und Bios ward gefordert!

„Weil du so duldsam warst,
darfst du nun zu den Wurzeln
der Petersilie und Karotten
auch frischen Bauernschinken uns servieren,
und dann, wie jeden Abend,
dein Doppelgläschen Rotwein!“

Ach, wie ist glücklich so ein Pensionist,
wenn er sein Glück an seiner Kochkunst misst
und sein Gemüse mit der lieben Gattin isst!

Sättigung

2007-05-17T16:31:00.000+02:00

wäre der Anfang auch nur seiner Süße beraubt
und mit der Trauer belegt,
die sich zum Ende gesellt,

wie könnte das Leben sich je vom Bekannten lösen
und zur Begeisterung schwellen
jene Sattheit des Fühlens,

die auf den Lippen das brandige Salz des Vergangenen
und im Auge zurücklässt
der Beschämung erlösende Träne.
.
Stimme und Sang ohne Echo im welkenden Duft
nie noch erblühter Blumen.
Schattenlos reift nur das Licht.

Abkehr

2007-05-17T16:30:00.000+02:00

Geschlagen, verdammt in Hinterhöfen des Lebens
ein Dasein zu fristen, in dem selbst sein eigener Name
ihn nur mit Erschrecken mehr füllt.

Gespenstig gleitet der Schatten die Wände entlang,
verfängt sich in Spinnwebennetzen leimiger Haftung
zur modrigen Tarantella.

Wie konnten die einstigen Träume so früh ihn verlassen,
Gazellen und Lilien, die seine Brust bewohnten,
wo Elefanten behäbig und langsam jetzt schreiten?

Wohin sind verschwunden der Schmerz und das Frösteln der Gier,
wenn am Abend Frau Nacht die Gewänder anhebt und abstreift,
um mit spitzer Zehe die Frische des Meeres zu proben?

Er, der alles gesehen, gewollt oder nicht,
schluckt die verbrennenden Worte und spült aus dem Schlunde
die ätzigen Flüche am Morgen.

Sandstrahlgebläse der Zeit

2007-05-17T16:25:00.000+02:00

Weg weht der Wind
meine Jahre zu Staub.

Vorgeneigt gegen das Licht
um seinen Ansturm zu tragen,
taub der Begegnung,
wend ich mich nicht,
wenn mir die Sicht
auch aus dem Auge gerissen.

Schreite mit Tastgebärden,
trag noch ein Wissen vielleicht,
das von dem Winde vergessen.

Sieh, wie mein Fuß schon versinkt,
auflöst der Weg sich im Licht.
Schatten mich nicht mehr erreicht,
und die Orkane versterben.

Hosenstudie

2007-05-17T16:19:00.000+02:00

Die Oberhose, von der Unterhose her gesehen, ist fast ein Usurpator, der jener nur ein wenig Luft und selten Licht gewährt.
Doch gibt es Stunden, Nächte meistens, wo beide friedlich schlummern, im Wäschekorb die eine träumt, indes die andere, ausgeleert auf einer Sesellehne hängend, versucht, die frische Haltung und die Bügelfalte aus sich selbst und dem Erinnern wieder herzustellen.

Die erstere aber, die den Duft des Körpers, manchmal auch ein Tröpfchen von Urin durch einen Tag hindurch gesammelt, denkt fast ein wenig traurig, dass sie bald in einer Waschmaschine von beiden wieder losgetrennt und dann vom heißen Bügeleisen zurück in eine glatte Form sich pressen lassen wird, um wieder einen andren Tag erneut und nicht sehr willig sich der Überdeckung durch die Oberhose auszusetzen, denn jene Oberhose ist nun einmal so beschaffen, dass sie sich selbst als Hose nur erkennt und nicht das „ober“ braucht, um ihre Existenz im Worte zu begründen, dieweilen jene arme Unterhose, das „unter“ zur Bestätigung der unterjochten Eigenexistenz wohl essentiell benötigt.

Da aber jenes Denken, das eigen ist dem Träger beider Hosen, die klare Trennung im dualen Sinne postuliert, manichäisch unterscheidet zwischen innen-außen, wie auch dem unter jeweils steht ein ober gegenüber, wobei das ober aber immer über einem unter wird bewertet, kann man als Freundlichkeit der Oberhose es verstehen, dass diese auf ihr Präfix hat verzichtet, und so erscheint es zumutbar, dass sich die Unterhose resigniert dem ihr bestimmten Schicksal und der (Ober)Hose unterwerfe!

Klagenfurt, Neuer Platz, Mai 2007

2007-05-15T18:20:00.001+02:00

Jetzt haben sie dich aufgerissen.
Mit schweren gelben Ungeheuern kratzen sie den Grund,
der immer tiefer sich um deine Mitte breitet.

Die Autos, die dich sonst den ganzen Tag umrunden,
sie bleiben fern, durch bunte Zeichen abgehalten,
wenn sie nicht Taxis oder Autobusse sind.

Die alten Bäume wurden ausgegraben, sie verschwanden
bevor die Menge noch ein Lebewohl gesungen,
doch in die tiefen Furchen, die die Bagger ziehen,

werden in Doppelreihen bald Platanen eingepflanzt.
Auch, wie es scheint, wird dann die weite Fläche
mit Fliesenziegeln abgedeckt oder dergleichen.

Das lärmt und schreit den ganzen Tag und schreckt die Menge weg,
die sich in anderen Quartieren ihren Kaufbedarf,
Kaffeehausklatsch und Rendezvous zu sichern weiß.

Wenn dann nach Arbeitsabschluss balzend stolz mit Festgrimasse
der Bürgermeister deine neue Schönheit preisen wird,
die Stadtverwaltung und sich selbst mit Lob beträufelnd,

den Bürger nicht, der unbefragt dafür mit Steuern zahlte,
dann kehrt zurück zu dir, mein lieber neuer Neuer Platz,
das alte Leben voller Autos, Lärm und CO2.

Klagenfurt, Neuer Platz, Jänner 2007

2007-05-13T18:12:00.000+02:00

Der weite Platz, auf dem die alte Steinskulptur
nicht mehr erschrecken will,
da selbst des Ungeheuers Dräuen
als Wasserspeier ist verstummt,
er fröstelt unterm Raureifmantel,
den ihm der frühe Morgen angelegt.

Kaum heben ihre Blicke spärliche Passanten,
die noch den Nachtdunst auf den Stirnen tragen,
wenn sie mit Vorsicht
auf dem glänzend glatten Pflaster,
auf dem ein Sturz mit Knochenbrüchen droht,
zu ihren Arbeitsstätten hasten.

Dann spielen den gewohnten Rot-grün Wechsel
ringsum die Ampeln und die Autos kreisen
vorbei an Schaufenstern, Geschäftportalen,
die noch im Weihnachtsschmucke glitzern.
Ein fettes Bettelweib sucht erste Opfer,
Und Duft von Röstkastanien weckt den Tag.

Abstieg

2007-05-12T11:39:00.000+02:00

Der Liebe feurig Brand hat sich verlagert,
es knirscht der Kalk im Knie, wenn ich mich beuge.
Selbst meine Phantasie ist abgemagert,
so dass ich nur mehr fromme Wünsche zeuge.

Auf Nebenstraßen stauen rot sich Klumpen;
den Zugang werden bald verstopft sie haben.
Dann lässt ein schwarzes Männlein sich nicht lumpen
und spricht, wie gut ich war, der jetzt begraben!

Doch ist das Spiel nur für den einen aus,
denn für die andren geht es lustig weiter:
man speist recht gut und trinkt beim Leichenschmaus
aufs Wohl des Toten Erbschaft und ist heiter.

Ich bin nicht die Fülle

2007-05-12T11:18:00.000+02:00

Bin ich der mir selbst nicht Gewisse,
der sich noch im Zögern verhält,
wenn der Tage schattende Risse
schon der nächtliche Aussatz befällt?

Vielleicht die genügsame Ziege,
die lachende Kuh und ihr Käse,
das schreiende Kind und die Wiege,
im Vorhaus die Unzeitgemäße.

Die Schelle der Kappe des Narren,
der plusternde Brand in den Steppen,
des Verurteilten quietschender Karren,
auf dem sie zur Richtstätt mich schleppen.

Ich bin nicht die Fülle, bin Leere,
zur eignen Verleugnung erlesen.
Und wenn ich zum Nichts mich verzehre,
so ist’s, als wär nie ich gewesen.

Herr? Warum nicht "Dame"?

2007-05-12T11:12:00.000+02:00

Du, Herr, bist nur ein Postulat,
ein Maskenschädel,
der mit harten Balken
von johlend Massen wird beworfen.