Grinzinger Erinnerungen

Zwischen dem glatten Spiegel
und dem vorgeneigten Kopf
stützt sich mein flachgelegter Unterarm,
auf den ich meine Stirne lege.

So kann ich meinen Blick nach innen richten
und bei Gedanken, auch den trägen, schweren,
ein wenig weilen, dort am Abort einer Schänke,
in der für wenig Geld
man schlechten Wein mir reichte,
den jetzt ich mühsam doch befreiend
aus mir fließen lasse.

Wie kam ich denn hierher
und weiß ich, was ich hier
zu finden hoffte?

Ich suchte nichts
und das war's, was ich fand
hier am Aborte,
Stirn auf Unterarm
auf Spiegel oder Wand.

Alte beim Heurigen

Wie einst im Mai! 

So schön konnte es sein, 

als wir noch glaubten, 

dass die Welt auf uns wartete,

direkt vor der Türe, 

und sie trug ein buntes Kleid 

aus Hoffnung und Versprechen, 

aus den noch nicht verlorenen Träumen 

und dem Frohsinn übermütig zusammengebastelt. 

 Wir waren so jung, 

wie es das heute nicht mehr gibt, 

weil man keine Zeit mehr lässt den Träumern, 

die nicht sofort alles haben wollen, 

alles an sich reißen, alles aufbrauchen, 

was an Schönem und Tiefem 

die Welt, die Liebe, das Leben 

uns langsam nur zu bieten bereit ist. 

 Dann sitzen wir heute draußen, 

irgendwo in einem Garten 

vor dem einen Glas, 

das uns noch gestattet, 

und wenn der Musiker kommt, 

die Geige und auch die Harmonika, 

erinnern wir uns, 

wie wir sie einst belächelten, 

die Alten, 

und wissen, das sind wir jetzt, 

und wir lassen die alten banalen Lieder 

durch uns sinken und wir summen mit….

Mondängste

Die dunkle Brille bietet vagen Schutz. 

Wär besser wohl, wenn ich die Augen schlösse 

und hinterm zugezogenen Vorhang hocken bliebe.

 

Doch dieses Rauschen, diese Brandung aus Verlangen, 

nach Sturz und Flug, wie es in meinem Schädel schäumt, 

und durch die Glieder streckt die Gier, 

sie zittern macht, bis aus dem Munde, 

zum schräg gestelltem Maul zerrissen, 

die Qual hervor würgt sich im stummen Schrei.

Dann, durch das splitternde Gebälk der Türe 

bricht mein ungeheurer Leib 

in Deine lichte Herrlichkeit, 

Du bleicher Gott! 

Ich trinke Deinen Nebelhauch, 

der aus den schwarzen Büschen immer höher 

auf zu den Gipfeln steigt 

und Du mich hebst mit ihm aus Wald und Felsen,

aus der feuchten Nacht, 

zerfließend in die Moderträume 

der so sehr Gerechten 

in die Gewalt des nie gewesenen Seins

... aus dem ich fröstelnd in den Tag erwache, 

um seinem ungerührten Morgen 

schluchzend zu entfliehen.

Späte Begegnung

Lang sind und schwer die Gewänder, 

die die Alten noch tragen zum Kirchgang, 

zum Feste und Abschied von Toten. 

Auch die Mienen sind schwer und gezeichnet 

von lange getragener Bürde, 

der Last ihres mühsamen Lebens, 

dem zu entfliehen der Mut ihnen fehlte 

oder die Liebe ein Hoffen versprach, 

ein längst schon vergessenes Trugbild, 

das sie kaum je erhofften, 

und das nur mehr im Flackern der Kerzen 

am Grabe der andern sie manchmal berührt. 

Wenn dann ein faltiges Lächeln 

sich zeigt im Gesichte des Nächsten, 

das dem Erinnern nur gilt 

an jene versunkenen Tage, 

mag es geschehen, 

dass eine fast schon verdorrte Hand 

mit seltsamer Zartheit sich legt auf die Wange des andern, 

der vielleicht ein vergangener Schwarm 

oder auch mehr einst ihr war. 

Ein fast verschämtes „Weißt Du noch?“

klingt es so anders als das geflüsterte „Liebster“ von damals? 

Vorbei! und der schwere Fuß 

stolpert weiter und hinterher, als wäre 

die flüchtige Regung nimmer gewesen.

Atta, oder die Bahnreise

„Atta“ schreit das Kleinkind neben mir,

das eine selig lächelnde Mutter stolz betrachtet,

“Atta!“ so klingt es mir ins Ohr

und will wohl ganz bestimmt nicht altgermanisch sein,

doch was das schrille Heulen auch bezweckt,

in meinem gar gekochten Hörkanal,

nach vielen Stunden im Waggon,

zwar 1. Klasse aber trotzdem lärmbelästigt,

fügt sich der Schmerz zu Lautgebilden,

die sich den Sinn von irgendeiner der Erinnerungen suchen,

die mir noch bleiben, da das Blut des Schmerzes

mir das Sein zum Überlaufen füllt.

“Atta!“

Oh, ich könnte Amok laufen!