Ablauf

Ich weiß, ich kann die Welt nicht umgestalten 

und könnte ich es auch, ich wollt' es nicht, 

drum bleibt die Welt, so wie sie ist, beim Alten:  

zwar täglich jüngster Tag, doch kein Gericht! 

 

 Die Zeit ist schlecht, das wird man nicht bestreiten, 

und das gilt ganz besonders für das Heut', 

wir können unser Leben nicht bereiten, 

das sich so bietet, wie es sich uns beut. 

 

 Stets gleiche Runden, gleiche alte Fiasken,

als wäre diese Welt ein Karussell, 

auf dem wir selbst sind jene bunten Masken, 

die nimmermüde treten auf der Stell. 

 

Dann stellt vielleicht der Ringelspielbesitzer 

ab die Musik und unser Drehen verhält. 

Doch keiner weiß warum, ob einen Witz er 

sich dabei denkt oder vergisst die Welt? 

 

Dann sind auch wir so ziemlich bald vergessen, 

es sitzen andre, wo wir früher saßen, 

die wie wir fluchen oder lieben, essen 

und träumen von dem Glück, das wir vergaßen. 

 

Dann ist auch das vorüber und vorbei,  

der Ton des alten Grammophons vergeht, 

und niemand fragt mehr, warum es so sei, 

dass jetzt auf allen Uhren Zero steht. 

 

Wie könnte dies auch zur Erregung führen, 

da solches sich nur gibt in Fleisch und Blut 

und leere Schatten einzig Leere spüren. 

Es wächst und reift das Nichts, wenn sich nichts tut.

Unklare Resignation

Weißt du, dass die Frauen heute immer schöner werden und ihre Körper wohlgeformter?

So meint meine Frau!

Als ob ich es nicht mehr sehen könnte, nur weil ich nicht mehr den Erobererblick aufsetzen kann, ohne mich ein wenig lächerlich zu machen. Das heißt doch nicht, dass ich kein Mann mehr sei, oder zeigt sich dies Mannsein nur in der Regelmäßigkeit des Sexkonsums?

Dann spreche ich mit meiner Masseuse, die mir den Rücken bearbeitet und vorzugsweise meinen Trapezmuskel, und sie sagt, „nicht nur die Frauen, auch die Männer!“ und da bin ich ausgespielt, denn hier kann ich nicht mehr mithalten. Wie es schon Eugen Roth ausdrückte, vom Menschen im Familienbad, dessen Doktortitel ihn nicht vor den hämischen Blicken der sportlicheren jungen Generation schützt.

Was also soll es, dass sie, die Frauen immer schöner werden, wenn ich nicht zu den Nutznießern gehören darf, die sich an dieser Verschönerung erfreuen dürfen? Was heißt das schon, erfreuen? Spöttische Mäuler werden es gleich mit konsumieren identifizieren, doch wir wollen ja nicht so weit gehen, denn wenn meine Frau so etwas sagt, wie sie es gesagt hat, dann muss doch eine bestimmte Absicht dahinter stecken, oder?

Also was will sie, meine Angetraute, die mir von der wachsenden Schönheit der weiblichen Welt spricht?

Schattenspiel

Können Schatten brennen? 

Hasst es mein Schatten, wenn ich die Augen schließe? 

Wag' ich bei Tag mich ins Freie, 

hängt er sich an meine Sohlen, 

auch wenn ich mich nicht bewege, 

wandert er langsam mit Uhrzeigersinn, 

unsichtbar, sichtbar, immer um mich herum. 

 Einst saß ich im Park mit einem Wesen, 

von dem ich heute nichts mehr weiß, 

und damals wohl auch kaum etwas gewusst. 

Vor unseren Füßen lagen grinsend die Schatten. 

 Das Grinsen seh' ich noch immer, 

auch wenn ich heute allein unter der alten Platane hocke, 

um meinen Schatten von ihr zerdrücken zu lassen. 

Wenn aber zwei oder mehrere Schatten sich paaren, 

wird es dann schattiger, schwärzer? 

Gibt es schwärzer als schwarz? 

Bricht ein Licht auf von irgendwo, 

zuckt mein Schatten zurück, erschreckt, 

als wollte man ihn verbrennen, 

und er verkriecht, versteckt sich, 

verkriecht sich, versteckt sich in Winkeln 

oder wirft sich herum nach hinten, 

hinter die Widerstände, 

die Wurzeln und die Hinterseite des Lebens, 

das sich dem Licht entgegenstreckt, 

um hinter sich den Schatten zu wissen. 

Angst aber hat er, mein grinsender Schatten, 

dass dieses Spiel mit dem Licht 

nur verloren werden kann, 

denn wenn ich einmal, 

na ja, sagen wir verschwinden sollte, 

verschwindet auch er wohl, 

erstickt neben mir „6 Fuß unter der Erde“!

Ängstliche Verwirrung

Schüttle nur deinen bedeutenden Kopf,
wenn das, was ich dir im Vertrauen zu flüstern gewagt,
nicht deiner Erwartung entspricht.

Hebe die schwere Hand,
den Daumen drehe nach unten,
dass die Hyänen gleich mich beheulen.

Wie sie stürzen auf mich
und den Flaum meiner Lippe beriechen,
den Spargelgeruch und der Achselhöhlen Katarrh.

Wie soll ich die Zeichen dir deuten,
da meinen pochenden Brustkorb die Trunkenheit weitet,
wie heißer Honig Gesang auf meinen Scheitel tropft.

Freilich bleibt mir die Mutter, die sanfte,
die mit dem Schürzenzipfel der Druiden magische Zeichen
von der Schicksalstafel abwischt.

Frühlingsabschied

Adieu, du Frühling! 

Mach deinen letzten Schnaufer, 

bevor du auf ein Jahr zur Ruhe gehst. 

Verführ uns nicht zu leeren Wahngelüsten, d

enn niemand will mehr deinen Tau ver- 

kosten an deinen sehr imaginären Brüsten, 

was du nur allzu gut verstehst, 

da einst du dich von Seufzern der Poeten nährtest, 

von ihren Achs, dem Schmachten, den Karessen,  

die du den keuschen Jüngling, seiner Liebsten lehrtest. 

Du glaubtest an den Fortbestand des Dusels der Gefühle, 

doch lerntest unter Schmerzen du indessen, 

dass diese Zeit vorbei und nur die kühle 

Vernunft und die Berechnung in der Liebe gelten. 

So lass es gut sein und verdamm nicht diese Welten 

zu Pest und Schwefel oder Diarrhöe! 

Wenn du nicht aufpasst, wirst du dich erkälten 

im ersten Sommerregen. Hatschi! Schnell Adieu!