Fluctuat nec mergitur

 

Wenn ein zürnender Gott seine Hände zu Fäusten verkrampfte,
mit wütenden Keuchen den Sturm zum Aufwall der Wogen reizte, 
dass die ärmlichen Boote der Schiffer  auftanzten , um erneut 
vom gischtgekrönten Wellengipfel in den Abgrund 
zu stürzen und wieder empor, gerissen, geschüttelt und geschlagen
vom Hass des mächtigen Eiferers gegen die sonnenliebenden Segler,
so verkündete später de Sage, dass  die Mutigen aus dieser Prüfung
Stärke gewonnen hätten, für sich und der Ihren Überleben.

 

 

Selbst wenn auch heute noch Unwetter drohen und töten,
so scheint dies dem biederen Bürger ferne  von seinem Alltag
und  nur da, um in den Medien davon zu reden und ihm zu zeigen,
was auf der Welt sich so tut,  doch ihn zu  seinem Glück nicht betrifft.

 

Dies aber ist, wie so vieles, ein Selbstbetrug,
denn der Ansturm  auf unser Leben, wie wir es liebten,
wird ständig bedrohlicher, scheint unvermeidbar zu werden,
wenn die blindlings ins Maßlose wachsenden hungernden Völker
ihre Heimat verwüsten und ihren Ländern entfliehen,
und sich um Hilfe fordernd in jene Regionen wälzen,
in denen sie Friede und Wohlstand zu finden hoffen.

 

Wälzen, ja dieses Wort  beschreibt wohl am besten,
wie diese Armen verzweifelt als menschliche Sturmflut
unsere Grenzen umtosen, sie zu durchdringen versuchen,
unser Dasein schütteln, selbst zu vernichten drohen,
wenn wir in unserer Naivität Menschlichkeit
dort üben wollen, wo sie zum Selbstmord führt.

 

Fluctuat nec mergitur! Hört auf die Warnung,
denn das schwankende Schiff erreicht nur den Hafen,
weil der mutige Schiffer nie seine Segel gestrichen. 

Was wir im Großen eben mit Besorgnis betrachtet,
es gilt auch für unseren Alltag und den Verlauf,
wie die Werte, denen wir unsre Liebe  schenken,
sich verändern und zu verschwinden drohen.
So hat nach dem Vorbild Lutetias Schlaraffia auch
für sein Reych in Paris sich denselben Wahlspruch 
auf sein Wappen  geschrieben und sich darin erkannt,
dass die Drohung des Untergangs  nie den Mutigen
vom seinem  Rettungsversuch zurückschrecken darf.
Lulutetia Parisiorum fluctuat – nec mergitur!

Sollte in "Fechsungen..." veröffentlicht werden und landete irrtümlicherweise hier,

wo ich es beließ  (Rt Schmafu, und sonst nix)

Korridor

 

Entlang zu gehen,

entlang dem Korridor, dem sich ein Tor

vielleicht ans Ende fügt,

ans Ende, das in sich bereits sein Nichtsein birgt.

Entlang zu gehen,

und in die Schleife biegen

ehe sie beginnt zur Rückkehr sich zu schließen,

umfangen von vergessenen Lauten fremder Instrumente,

ausgeleiert bis in den Widerspruch

und seine Rötung vor den Wunden

nie geschlagener Schlachten.

Dennoch aber trägt der Held sein Los

in mageren Händen,

lang entfleischt vom Übermut

mit dem ihm jene,

die an seinen Fersen hängen

mit Bewunderung und anderen Gefühlen,

den Leib benagen mit gespitzten Zähnen,

die sich in Sicheln wandeln und

Sirren, drohend aus dem Schatten.

Kein Stunden des Veratmens,

kein Halt für die verdurstende Geduld,

nur Abgrund, ohne Absatz ohne Boden

und das Getöse der zerbrechenden Gefäße

nach dem Gerülpse, das den Abgesang ersetzt

Abwärts

Ob es die schönen Tage waren, die vorbei,

die Sonnentage und die wohlig weichen  Winde,

die mich durch diesen langen Sommer führten?

Es regnet jetzt und dieser Regen -

man konnte lächeln fast -

trägt Wärme immer noch mit sich,

Wärme, die ich brauche und verbrauche 

beim  Frösteln meiner Hände

und dem  dumpfen Schmerz,

der in mir steigt und mich nimmt

als unwilliges Opfer.

Seit Tagen warte ich  und ich weiß nicht warum

dass die dumpfen , die dunklen Wogen in meinem Hirn

sich lösen und mich  auf einen helleren Weg hinlenken,

um mich  wieder zu finden, 

dass mein Ich sich wieder besinnen kann 

und  ich zurückfinde zum Wort, das ich  so sehr vermisse

in dieser Nebelphase, die kein Gesicht hat  und mich bedrängt ,

hindrängt in den abseitigen Busch auf dem abseitigen  Hang

meiner abseitigen Gedanken.  

Was verbirgt sich dort und will es mich halten,

weghalten von  dem, was ich suche, es binden in mich

mit abstrusen Lappen des Tonfalls, den schmutzigen,

die von sich selber triefen im öligen Morast.

Was hockt dort und  wispert und wispert,

was ich nicht hören  kann , 

doch spüre im Zittern des  Trommelfells,

im Vibrieren der Schläfen, der schmerzenden Schläfen?

Und ich kann nicht schreien, 

mich selbst ausrufen und anklagen

mit der verstummten Stimme meiner Wortlosigkeit.

Wo habe ich verloren, was ich geliebt,

was mich erleben ließ durch das gebärende Wort, 

was stieß mich in die Unfruchtbarkeit

in der ich verdämmere, verkomme, vergehe?

Herr, wenn es Sünde war, 

ich lebte darin und ich bitte Dich,

lass mich darin, 

verdamme mich, 

doch lass mir das Wort und nimm alles,

alles mir so fremde, 

und ich kann  und will  im Vergehen noch Dir danken, 

dass es war, 

dass ich war.

So dann und wann

Oft denke ich, wie schön es  wohl wäre,

könnte ich einer der Fürsten sein,

denen sich nähern ist eine Ehre

und schenkt selbst dem Wasser das Edle vom Wein.

So dann und wann aber

hab ich Gedanken, 

die irgendwo im Nichts 

sich zu verlieren scheinen.

Dann schüttle ich den Kopf 

und denke, 

dass es wär zum Weinen,

wenn ich nicht folgen könnte, 

was von der Gewohnheit Schranken

sich hält vor mir verborgen,

Doch dann 

kommt mir auch wieder der Gedanke 

an das, was mir so lieb und teuer,

war – vielleicht auch bleibt.

Ich denke,

greife nach der vagen Ranke, 

die mir von der Vergangenheit noch bleibt,

Obwohl mir  etwas Neueres zwar 

bestimmt noch lieber wäre.

Und dann und wann,

und irgendwann,

wird mir bewusst,

wird es mir klar,

dass alles,

was auch immer es nur sei,

es war, 

es ist nicht mehr,

es ist 

vorbei…