Atta, oder die Bahnreise

„Atta“ schreit das Kleinkind neben mir,

das eine selig lächelnde Mutter stolz betrachtet,

“Atta!“ so klingt es mir ins Ohr

und will wohl ganz bestimmt nicht altgermanisch sein,

doch was das schrille Heulen auch bezweckt,

in meinem gar gekochten Hörkanal,

nach vielen Stunden im Waggon,

zwar 1. Klasse aber trotzdem lärmbelästigt,

fügt sich der Schmerz zu Lautgebilden,

die sich den Sinn von irgendeiner der Erinnerungen suchen,

die mir noch bleiben, da das Blut des Schmerzes

mir das Sein zum Überlaufen füllt.

“Atta!“

Oh, ich könnte Amok laufen!